Echte, analoge Bücher, zweiundzwanzig Acryltuben, vierzehn Pinsel, ein Platz neben der Heizung und Tee. Irgendwo stehen noch drei Leinwände, lose Fotografien und neben dem Teleskop warten noch Notizbücher. Das brauche ich aktuell, um mich einzukuscheln. Okay, ein bisschen Schokolade auch – aber das leugne ich, wenn jemand danach fragt. 

Die aufkommende Wanderlust stille ich mit Endorphinen aus Paris, Dezember 2019, die immer noch da sind, manchmal, und wenn nicht die, dann die aus Barcelona oder die Sehnsucht nach Italien, Rom und Spagetti Bolognese. 

Ich schreibe, immer mal wieder, etwas, das nur ich Roman nennen werde, etwas, das nicht weniger offline passiert als es Netflix könnte und mich trotzdem aus den Räumen holt, die mittlerweile so anstrengend geworden sind, das ich manchmal einfach die Schneeflocken anstarre, die vor dem Fenster um die Laterne tanzen. Minutenlang.